La poesía de Emiliano Pintos

POESIA

Emiliano Pintos nació el 21 de Julio de 1965 en Cunco, Araucania (Chile) con el nombre de Miguel Bahamondes. Desde hace muchos años vive en Buenos Aires, Argentina, donde continúa participando y publicando sus relatos y poesías en varios medios, como en el Gráfico de Xalapa, México; en el Suplemento Cultural La Jiribilla; en la Revista TU-PAK Argentina; diarios La Voz De Chile y el Diario De Los Poetas en Buenos Aires, Argentina; la Revista Cultural Literarte en Argentina; la Revista Cultural La Espiga del Centro Cultural de la Cisterna Chile, entre otros.
Además a escrito las siguiente Antologías: Del Terruño De Neruda En La Tierra De Borges 2011; Los Territorios Del Fuego; Letras Del Face; Del Terruño De Neruda En La Tierra de Borges 2; Camminanti Gitani Nomadi; La Cultura Itinerante; 1 y 2 Italia 2013. Todos estos ganados por concurso.
Emiliano Pintos ha obtenido numeros premios, entre ellos: Primer Premio en el Concurso de Poesía Erótica Dioses Del Amor, de editorial Navegando Sueños de El Salvador. Tercer Premio en el Concurso Día De Las Madres España. Mención especial en el concurso de TraccePerLaMeta, en poesía y relato, Florencia Italia. Primer Premio en concurso internacional Cuidad de Perete, Italia 2013. También es el creador y administrador de la página Cultura Sudamericana EN RED

Nota.- Si desean saber mas de Emiliano Pintos pueden escribirle a:
emilianopintos02@hotmail.com

Recuerdos de niño

Sigo escribiendo
bajo la noche estrellada
pensando en amores
que no recordaba,
aquellos que un día
llenaron mi vida
de luces de plata
y rosas floridas,
amores de niños,
saltando la escarcha
corriendo a la escuela
a tocar la campana.

Cantando a los sueños
de ropas livianas
en callados regazos
un cuento escuchaba,
de gigantes dormidos,
princesas muy blancas
y piratas muy malos,
que al mar asustaban.

A la sombra de un verso
la inocencia querida,
se fue diluyendo…
pasaba la vida.

Sigo añorando
los sueños perdidos,
amores de niños
jugando en el río.

Quedaron grabados
aromas del campo,
el pan de mi madre
en el horno de barro,
a mi padre silbando,
bajando del alto
y el triste susurro,
del viento de Mayo.
Identidad Latina
news@identidadlatina.com

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